LA POESIA - Il sabato sul campo

Il sabato sul campo

Sabato mattina, 
il sole picchia duro 
sull'erba ingiallita, 
i sassi scottano
e nell'aria pesante
nuvole sparute
sudano
sopra gli alberi
che di già boccheggiano.
L'avvoltoio
in agguato se ne resta,
volteggiando
lentamente 
nell'afa torrida
e stagnante.
La campagna 
è avvolta in una cappa, 
la città bolle,
tutto è immobile
a parte i condizionatori
ronzanti
e le automobili
condizionate,
mentre la zanzara 
impazzita 
cerca sangue
da succhiare 
e lo stesso fa
la federcalcio
con le sue società.
Eppure eccoli 
i nostro eroi
arrivare al campo
di gioco
per dare da bere 
ai fili d'erba
verde speranza
e preparare 
la culla 
al primo pallone
che tra qualche
settimana rotolerà.
Sabato mattina
di lavoro
sul rettangolo 
curato
come un giardino,
mentre il sole 
picchia duro
e l'avvoltoio 
volteggia
lentamente 
chiedendosi 
una volta ancora
che senso abbia
quel cerchio
disegnato
in mezzo 
al campo


Alessandro Maganza